Islera

La isla está tranquila.

Suave como un crepúsculo sin viento
curvada como un ala en aire cálido
la isla está tranquila.

Se ha llevado hacia sí las caracolas
y las guarda para un después sin velas,
todo pájaros
que migren hacia adentro.

La isla está tranquila con sus árboles
de pan y de manzana,
con sus besos de piedra salitrosa
en el fondo lunar de su escollera.

La isla ha dibujado un litoral sin hambre
donde los peces duermen
y desde lo profundo de sus selvas
no acumula tambores de batalla al oído del mar.

La isla es una noche con estrellas prolíficas,
cálida y amplia, plácida y sonora
con el cuerpo extendido al universo
y las manos abiertas.
Se han apagado todas sus fogatas.

Sobre su vientre regresó la luna.

Paisajes de mí

Al borde de la piel hay un aroma
de palo santo dulce
y un vigoroso espliego entre la ropa
que al viento se sacude.

Cae el atardecer y es todo pájaros
el cielo. Se produce
un movimiento pálido y terrestre
dibujado con luces.

Queda apenas la boca demorada
como en un canto fúnebre
y todo se amarrona y subdivide.
La vida se diluye.

Lejos de la ciudad existe el mundo
en el que yo no existo y al que acude
mi corazón universal. Palpito
con mi temblor de caña, en mansedumbre.

Frente a la adversidad del día a día
soy un metal precioso que se funde
en un sol cardinal, luz demorada,
un temblor ancestral, agreste y dúctil.

Pienso en mi paz y voy a mis fronteras
para verme llegar, extraña y múltiple.
Soy ese ser vital hecho de especias
que nace del derrumbe.

Valentí-a

Llueve sobre las calles del invierno
un aguacero gris de alas vacías
y yo escribo un poema por encargo.

Escribe otro poema, murmuraste,
en el fondo virtual que tiene el aire
respirado en lo lejos de tu nombre.

Y yo lejos y aquí, toda mojada
como un pájaro débil que otoñece
en marrón mansedumbre
intento en esta tinta imaginarte
detrás de lo profundo de tu boca
hecha de verbos fértiles
hecha de adolescencia y casa antigua
hecha de viejos alfabetos nobles.

Toda mojada en aire
toda lluvia
esbozo en el oficio las palabras
que sé que no te importan demasiado.

Pero me gusta dar.

Por eso te hace caso este poema.

Lo tuyo que yo cuido

Quisiera devolverle el tiempo del chañar,
la boca de algarroba,
a tu guitarra brusca y malherida.

Las tardes de los pájaros y el patio,
los juegos de la piel, las casuarinas,
los cuadernos debajo de la almohada
donde escribí tu nombre junto al mío.

Lorquiana como pocas, me decías.

Era tiempo de héroes y caballos
aún sin cicatrices.
Te reías.

Yo soñaba familias de palabras
que rimaran con vos y no con príncipe
pero no supe lo que vos soñabas.

Quisiera devolverte lo que me llevé tuyo
ya sin pedirte lo que tenés mío.
Devolver sin reclamos ni objeciones,
sencillamente
como a un buen amigo.

Ritual I

Tardó cinco años en crecer mi cabello. Cinco años, hasta que llegó a mi cintura y pude atar mis trenzas con un lacito rojo.

Tardó cinco minutos en dejar de existir.
Se supone que soy una guerrera entrenada en los hábitos de la muerte y que cuando salgo a combatir, debo rapar mi cabeza.

Nos miro en el espejo.

Somos tres.

Él, que es el guerrero en jefe, fue el primero en comenzar el rito. Entonces rapó su cabellera plateada.
Seguimos sus dos hijos. La mujer y el pequeño.
Pensábamos hacerlo sólo él y yo. Porque sabemos que vamos a pérdida y el combate ceremonial será muy corto.

No se lleva los niños a la guerra. Ni a ésta ceremonia funeraria.

Pero ellos, los varones, se acicalaron en el baño de márnol, con esponjas y aromas. Lavaron prolijamente sus cuerpos con agua sin jabón, muy despacito.
Él le enseñó al guerrero pequeño dos cantos en su idioma.
Yo ya los sé. Los aprendí hace mucho.
Sé que su mujer, la otra guerrera, también se ha cortado su cabello.

Él, anoche delegó su misión en el más loco de sus discípulos.
Le pregunté por qué y me respondió que porque hay que estar loco para venir a misionar a este planeta y obtener la victoria.
Yo nunca dudé de sus poderes y el que lo haya visto hacer milagros, sabe que es un ente poderoso.

El discípulo no estaba en la casa. Pero él me dijo : Golpea y se te abrirá.
Así que igual empecé a dejarle el mensaje al discípulo en su casa vacía y éste me respondió al instante.

-¿Ves que estaba?- me aleccionó mi padre.

Lo miro mientras elije con muchísimo cuidado la ropa para el rito. Las galas del guerrero.
Siempre fue un hombre hermoso, con ojos tan tristes que no pueden reir.

Ahora, tenemos que esperar que haya silencio.
Cuando las voces cesen, bajaremos al campo.

Hay muchos pájaros.

Impromptu

Yo antes escribía con vocación de cántaro.

Era mi fuga larga
mi rinconcito griego
para honrar a los dioses del pan de cada día,
mi atemporalidad
todas mis Anas.

Yo antes escribía como todo un idioma
que remediara el mundo de mis mundos
y me volviera de regreso a mí
en cada letra historia
donde siempre ganaba los combates terribles
y me llegaban pájaros profundos
al hueco de las manos.

Yo antes escribía porque era un ser fantástico
inexistente en su carne y hueso,
puro espíritu buscando en dónde anclar
la piel de su talante.

Encontré todo eso después de tantos años
que la letra abarcó todas mis vidas.
Ahora que soy yo, escribo a veces,
porque ya no trasmigro en heroína de cuentos de piratas.
Ahora vivo en mi vida pequeñita
el carpe diem aquel que siempre quise.

Tengo trabajo, hijos, perro, gato
una lora que habla
varias nueras
y mis flamantes electrodomésticos.

Mi mundo se hizo el mismo que el de otros
sencillo y con rituales femeninos
donde no tengo que conquistar Roma
ni matar un dragón en Acuarania.

Dejé la insensatez del aquelarre
y me simplifiqué.

Ahora escribo sin compulsión ni vicio.
Sólo escribo
alguna que otra vez, cuando hace falta.

VI

Soy una gata negra
absurda gata negra hecha en la noche
que no se ve a la luz
por más que brille.

Una gata que vuela
que se funde
que se esparce como eso de llover
estrellas apagadas
muertas ya desde el siempre.

Pero sé lo que soy.
Sé lo que quiero porque además
he sido autodidacta en esto de vivir.

Sé a donde voy y a donde no regreso
a fuerza de aprender
como se muere un poco en todos lados.

No quiero que me regales nada a mí.
Ni una palabra más
ni un sol de frente
ni un tumulto de mar
ni un cascarudo
ni un pétalo
ni un trueno
ni algún susto
pariente de otros sustos.

No cazo tu ratón
no ato tu perro
ni lluevo en tu tormenta dadivosa
los restos de mi sed.

Me vuelvo a los adentros de mi sombra
y cancelo si hubiera alguna cita
para que tu alboroto se desmadre
y toques tu tambor de cacería
libertino y libérrimo
lejos de los sonidos de este grillo
sin alas.

Siempre estuve bien sola
como un hito
en algún pico de los Andes Áridos.

Así que muchas gracias
pero La Feria del Amor es la otra puerta.

IV

Entonces me reclino
encima de esta mesa de madera
como madera húmeda
como estatuita indígena
que alguien dejó acostada entre dos vasos
y unas migas de pan.

Lluevo como una cosa crepuscular
que nadie ha descubierto
ni ha nombrado.

Lluevo sin el rocío de la mañana
encima de la espina de la rosa
cuando cuelga
en una efímera lágrima llovida
en que se mira el día mientras nace.

Lluevo en tu vino mordisqueador
en tus ojos bulímicos
en tus manos de artífice de flores
en tu poema lluevo
sobre las velas que nos iluminan en tu bar de mentira
como dos figuritas en las que quepa el alma.

Lluevo en mi pastoral
sobre todas mis cosas y tus versos
y sobre las reliquias
desde el fondo de mí te lluevo en vino
en apresuramiento
en mi misma te lluevo...

No sé si de tu tierra nacerán mis relámpagos
pero igual
es tu sed...

y este es mi trueno
hoy
matador de homicidas a palabras.

V

Yo me atajo tus furias con palomas
mientras busco el paraguas
uno de Mary Poppins
que tengo reservado a la ocasión
en que me lluevan ángeles de besos.

Y te veo caer
-por un agujerito del paraguas-
 desde tu cielo intrépido de hombre
montado en una vid
comandando el diluvio de tu boca de sed
sobre mi pelo.

Venís a medio desnudar los rayos
que te van aromando ozono en los bolsillos
de tu piel de planeta.

Tan amplio como el lujo de la vida
tan desmadrado como un Paraná torpe
que sube como mar por las barrancas
tan femeninas ellas, recostadas y explícitas
y él
tan masculino que se las bebe
hasta dejarlas dóciles y lacias.

Algo así es tu tumulto caribeño
untado de mojito y de canela
cuando se me acaballa en los sentidos.

Historias del bichero

eres como un pequeño escarabajo
deslizante
córneo y brillante especimen furtivo
libador
invencible
con el carapacho dibujado de gotas 
y pelícanos desterrados
para que puedas cubrir
en vuelo
todos los horizontes de las sábanas

viajas de mi mente a mis muslos
con tu patas tenaces
y sutiles
cosquilleando en medio del silencio
lo que tu lengua roza
y trazas surcos de cantaridina
y de almendras amargas
entre el dolor y el goce

escarabajo egipcio 
mordisco quitinoso de mi boca
como todos los dioses
te haces hombre en el ámame

Poemas de a-parcando

a veces danzo, si, como un barquito
que enfrenta una corriente prodigiosa
dentro del Mar de la Serenidad


tengo los ojos puestos en cosas diminutas
como podría ser una sonrisa
un gracias
o un te quiero
que se olvidó la gente en el armario


danzo, no creas, 
he sido bailarina del resto de mis días 
desde que pude pararme de puntillas
a espiar el futuro


tengo buena pirouette
y mi piqué passé es insuperable
pero a veces
( o siempre, mejor dicho)
soy una danza rogativa al dios del trueno


algún día me verá en el barro
pidiéndole que escampe el aguacero
encima de Macondo

Boca prójima

La ética es una medida disciplinaria 

Posthomo - Gavrí Akhenazi 

la luz ha dibujado un animal en llamas
con mis pupilas dulces
y disgregó el paisaje en que se muele el día
como si un huracán
precipitando fuegos desde el cosmos
fuera a borrar la vida entre mis labios

me recojo en un hueco
con tres espinas verdes
que clavarle al dragón de los insomnios
para robar de nuevo su corazón sagrado

aspiro a convivir con el presente
amansar los castigos
derrotar los eclipses
y dibujar un rondel con muchos sueños

estoy de paso
como buena amazona entre lo indómito
por predicar nomás
algún desajustado mandamiento

Tuve un lobo una vez

Tuve un lobo una vez que se llamaba Piotr

Pequeño, diminuto, ínfimo bífido
emasculado y frágil
con la lengüita rastrera de cultismos
y la vergüenza idiota de los débiles.

Cobarde menesteroso sin consuelo ni agallas
empobrecido
cianótico inquilino de un viento de cadáveres
que te aletarga la impávida inconsciencia

¿o será inconsistencia?

Quejoso lloriquero
cloqueador de la dignidad turbia
incapaz de algún acto de heroísmo
más alto que la queja.

Francotirador amasado con muchas estupideces rococoicas
sórdido esperpento que huye a donde no te alcancen los reclamos
cobarde del me escondo y grito desde lejos
lo que no puedo enfrentar ni usando Viagra.

Miniatura deforme de un gentilhombre estéril
impostación estólida de un gentleman
inmoral de los miedos
pobre bicho que repta entre las piedras
magro de espíritu
Débil
Débil
Débil

Mi verdeygris te mira solaparte
y sonríe.

III

¿Vas a venderme la tragedia roja
de tu boca de pulpo
y de tus mil tentáculos de acariciar
las nalgas de las flores de la huerta?

¿Vas a regalarme esa ebriedad de lujo
que te da el allá y el acullá
de todas las veredas con polleras
debajo de las que sueñas transitar demente?

Vengo al bar con mi vino y con mi copa
en forma de "zapatito cenicienta"
a ver a este galán
que arrumaquea truenos y trigales
borracho de mujeres añoradas
desnudo de poetas
tan poeta
que resulta pródigamente mágico.

Un bichito indeleble que se queda
dentro del ojo de todas las palabras.

Chin-chin
"por la alucinería de la vida
en que sos el de todas"
te ofrece esta ninguna.

II

quien no sea una inexactitud
que levante la mano
pase al frente
y vuelva el mundo al eje

todos mis pájaros cantan en la sombra
y vuelan bajo el agua
y los graffitis señalan las esquinas
donde no habrá web cam
sino manzanas

de rosa tengo poco
pero este era un color muy disponible
a la hora de la guerra

me criaron los perros
no sé si soy mujer o nací piedra
- en todo caso las dos son femeninas -

pero todos los días
implosiono ciclones veraniegos
grito por los silencios ocurrentes
trajino sobre el hambre el pan y la memoria

también escribo versos cuando puedo

Nunca fuimos glamour

Nunca fuimos glamour.
Era otra cosa la ruta de los ojos
y el camino
era una cruz de pájaros y harina
un árbol de algarroba
un ronco atardecer de ranas húmedas.

Yo llegué a la ciudad
como un paisaje en que el silencio ocurre
igual que ocurre el sol
o el agua ocurre

era toda tardía y aromática
como gotas de leche en el primer ordeñe

Yo llegué a la ciudad
con el glamour mestizo de los polvos
y la frecuencia exacta
de aprender a mirar lo que acontece.

Porque la vida es eso
el instante en el tiempo de vernos arrasados
y aún
poder mantener los ojos en las frondas.

Concéntrico de tí

para acercarte a mí (que estoy tan lejos)
hace falta algo más que un ramo de palabras
y un trago de cerveza
bajo un hilo de sol cuando atardece

efímero lo mismo que una sombra de nube
impecable y concéntrico
igual que una voluta que se extingue
en el sabor cautivo del tabaco
el aire de mi cuerpo te desarma

siempre queda de vos un rastro ajeno
un rastro de otra piel
un rastro anónimo que rasga lo nocturno
con las voces de un gato

siempre queda de vos lo que no sos
lo que no das
la imagen en los otros espejos
de la Casa de Espejos en un parque
con la luz apagada
y una música gris de organillero

para acercarte a mí
el tiempo se te escurre por las ganas
de repatriar caderas
en las que reclinar tu último acorde
de contrabajo excéntrico

por eso
siempre lejos de tu lejana ausencia
te miro divagando
igual que un marinero o un Holandés Errante
a la deriva
de la página llena de lo que nunca es tuyo

entonces
regreso a mis violetas y a mis mentas
como si me ocultara
libro adentro

Abs-tracciones

Abstractamente tú
hombre invisible
urdido en los dobleces de la sombra,
inaudito titán sin poderío
elevando la voz como una loma
en un paisaje llano
y monorrimo.
Tu boca es un abismo que se asoma
a la belleza intrínseca del aire
y la esfuma y la adorna
con extraños espejos curvilíneos.

Abstractamente tú
con lo que de ser tú tiene un mensaje
en la bordura inútil de la forma
cuando amasa la mano su prodigio
y se vuelve caricia
lo que toca.

Gérmenes ubicuitorios

Apareció con cara de "miren, soy el bueno"
y pasaporte libre de "soy de Melancólia".
Se buscó tres cuadernos para su rutifolia
con poemas de amor todo terreno.

Guardadas, veinte capas de "miren como miento"
esperaron su turno dentro de la valija
mientras iba de actor con voz de baratija
exhibiendo su don de escurrimiento.

Regresó de las sombras con el momento a cuestas
a ofrecer sus servicios como galán maduro:
único apostador en las encuestas
y frotando la lámpara a futuro
entró a la fiesta con la botas puestas.

Oportunismo exacto, puro y duro.

Las santas de Fellini

Los gritos de los cerdos acumulan
un chillido discorde sobre el tímpano
y se ensordece hasta la voz del címbalo
cuando además del cerdo, el perro aulla.

Se erigen en custodios del chiquero
moralizando exhaustos e impolutos
su propia aberración, su piel, su esputo,
santificando al Diablo, recoletos.

Brutales brujas de confesionario
masturbandose a Dios en su entrepierna
la juegan de sagradas y modernas
siendo incapaces de admitir orgasmos.

Luego, llega un titán de pelo en pecho
que no le teme a la verdad desnuda
y ellas, segregadas pelotudas
inventan un espurio manifiesto.

Riámonos las dos, que hemos luchado
en todas las arenas de la muerte
de estas santas ad hoc, santas inertes
chicas del exorcista, comulgando.

La boca se les pudra y se les seque
igual que la vagina sacrosanta.
Son infelices antes de la muerte
porque su pequeñez las lleva en andas.

Son pobres, infelices, diminutas.
Consonancia mediante :
darían varias vidas por ser putas.