Abstractamente tú
hombre invisible
urdido en los dobleces de la sombra,
inaudito titán sin poderío
elevando la voz como una loma
en un paisaje llano
y monorrimo.
Tu boca es un abismo que se asoma
a la belleza intrínseca del aire
y la esfuma y la adorna
con extraños espejos curvilíneos.
Abstractamente tú
con lo que de ser tú tiene un mensaje
en la bordura inútil de la forma
cuando amasa la mano su prodigio
y se vuelve caricia
lo que toca.
Gérmenes ubicuitorios
Apareció con cara de "miren, soy el bueno"
y pasaporte libre de "soy de Melancólia".
Se buscó tres cuadernos para su rutifolia
con poemas de amor todo terreno.
Guardadas, veinte capas de "miren como miento"
esperaron su turno dentro de la valija
mientras iba de actor con voz de baratija
exhibiendo su don de escurrimiento.
Regresó de las sombras con el momento a cuestas
a ofrecer sus servicios como galán maduro:
único apostador en las encuestas
y frotando la lámpara a futuro
entró a la fiesta con la botas puestas.
Oportunismo exacto, puro y duro.
Las santas de Fellini
Los gritos de los cerdos acumulan
un chillido discorde sobre el tímpano
y se ensordece hasta la voz del címbalo
cuando además del cerdo, el perro aulla.
Se erigen en custodios del chiquero
moralizando exhaustos e impolutos
su propia aberración, su piel, su esputo,
santificando al Diablo, recoletos.
Brutales brujas de confesionario
masturbandose a Dios en su entrepierna
la juegan de sagradas y modernas
siendo incapaces de admitir orgasmos.
Luego, llega un titán de pelo en pecho
que no le teme a la verdad desnuda
y ellas, segregadas pelotudas
inventan un espurio manifiesto.
Riámonos las dos, que hemos luchado
en todas las arenas de la muerte
de estas santas ad hoc, santas inertes
chicas del exorcista, comulgando.
La boca se les pudra y se les seque
igual que la vagina sacrosanta.
Son infelices antes de la muerte
porque su pequeñez las lleva en andas.
Son pobres, infelices, diminutas.
Consonancia mediante :
darían varias vidas por ser putas.
un chillido discorde sobre el tímpano
y se ensordece hasta la voz del címbalo
cuando además del cerdo, el perro aulla.
Se erigen en custodios del chiquero
moralizando exhaustos e impolutos
su propia aberración, su piel, su esputo,
santificando al Diablo, recoletos.
Brutales brujas de confesionario
masturbandose a Dios en su entrepierna
la juegan de sagradas y modernas
siendo incapaces de admitir orgasmos.
Luego, llega un titán de pelo en pecho
que no le teme a la verdad desnuda
y ellas, segregadas pelotudas
inventan un espurio manifiesto.
Riámonos las dos, que hemos luchado
en todas las arenas de la muerte
de estas santas ad hoc, santas inertes
chicas del exorcista, comulgando.
La boca se les pudra y se les seque
igual que la vagina sacrosanta.
Son infelices antes de la muerte
porque su pequeñez las lleva en andas.
Son pobres, infelices, diminutas.
Consonancia mediante :
darían varias vidas por ser putas.
Los santos de cartón
Mi rebelión se gesta como un monstruo pelado
con la boca sin dientes y las uñas quebradas,
jugando a la imprudencia de las desaforadas
cuestiones de algún hado
de cubilete torpe, como de torpe dado.
Mi rebelión se abre como un último aquenio
de un árbol que está seco pero resiste otoños
con la tozudez cruda que infecta a ciertos ñoños
que ocupan el proscenio
gritando a voz en cuello que Jesús era esenio.
No cree sin embargo en la filantropía
como un claro anticipo de la melancolía
cuando no queda nada que justifique lucha.
El sordo nunca escucha
porque el mediocre es sordo para la rebeldía.
Así que háganse a un lado los justos invisibles
los rectos diminutos, los santos del derecho.
Hagánse a un lado digo, que en corredor estrecho
se vuelven prescindibles
tantas disertaciones de idiotas inservibles.
Su nada, es más que un hecho.
¡A mí, los invencibles!
con la boca sin dientes y las uñas quebradas,
jugando a la imprudencia de las desaforadas
cuestiones de algún hado
de cubilete torpe, como de torpe dado.
Mi rebelión se abre como un último aquenio
de un árbol que está seco pero resiste otoños
con la tozudez cruda que infecta a ciertos ñoños
que ocupan el proscenio
gritando a voz en cuello que Jesús era esenio.
No cree sin embargo en la filantropía
como un claro anticipo de la melancolía
cuando no queda nada que justifique lucha.
El sordo nunca escucha
porque el mediocre es sordo para la rebeldía.
Así que háganse a un lado los justos invisibles
los rectos diminutos, los santos del derecho.
Hagánse a un lado digo, que en corredor estrecho
se vuelven prescindibles
tantas disertaciones de idiotas inservibles.
Su nada, es más que un hecho.
¡A mí, los invencibles!
La víscera que sangra
Se desajusta el sur sobre mi boca
y un vendaval de nadies se despliega.
Por la cara me llueve un ala rota
pedazo por pedazo. Se despega
la corteza del árbol de mi vida
cayéndose de sangre y de tormenta
y pedrean montañas mi guarida.
Se me cae la piel de la osamenta
que blanquearán los soles del diluvio
en esta soledad enmarañada.
Como a loba preñada
que mastica los jugos, mal efluvio
le ha roto la compuerta
y yo he parido otra camada muerta.
y un vendaval de nadies se despliega.
Por la cara me llueve un ala rota
pedazo por pedazo. Se despega
la corteza del árbol de mi vida
cayéndose de sangre y de tormenta
y pedrean montañas mi guarida.
Se me cae la piel de la osamenta
que blanquearán los soles del diluvio
en esta soledad enmarañada.
Como a loba preñada
que mastica los jugos, mal efluvio
le ha roto la compuerta
y yo he parido otra camada muerta.
Maternal-mente
pude decir las cosas ocultadas
¿ves...aquel día te cuento...te portaste tan mal
fuiste tan malo?
y aquel otro, de repente tan justo
pude decir las cosas
porque saber morir nos pone verborrágicos
y decía mi padre
no te quedes con deudas
porque son como un ancla a este ser
tan terrestre
que no despaga nunca su esencia transcendente
entonces
hoy hablé y dije las cosas
como si no acusara
solamente las dije porque la culpa es íntima
y cada quién sabe bien de que se olvida
hoy dije
¿te equivocaste...ves?
y él
me dijo : no me acuerdo
¿ves...aquel día te cuento...te portaste tan mal
fuiste tan malo?
y aquel otro, de repente tan justo
pude decir las cosas
porque saber morir nos pone verborrágicos
y decía mi padre
no te quedes con deudas
porque son como un ancla a este ser
tan terrestre
que no despaga nunca su esencia transcendente
entonces
hoy hablé y dije las cosas
como si no acusara
solamente las dije porque la culpa es íntima
y cada quién sabe bien de que se olvida
hoy dije
¿te equivocaste...ves?
y él
me dijo : no me acuerdo
Boca del amiguito
¿quién va a cuidar mi perro
mis pimientos
mi romero serrano
mi lorita salvaje
y mi gato inquerible?
¿quién va a querer mi mundo
igual que yo lo quiero
para no transformarme en mero citoplasma?
mi mundo
mi membrana que impide el intercambio
entre mi corazón
y los del otro lado del paisaje
mi bunker invisible
con fantasmas de guardia
y banderitas rojas
tengo el viejo galeón fondeado y quieto
para hacerme a la mar
un día de éstos
cuando le encuentre nombre a los naufragios
mis pimientos
mi romero serrano
mi lorita salvaje
y mi gato inquerible?
¿quién va a querer mi mundo
igual que yo lo quiero
para no transformarme en mero citoplasma?
mi mundo
mi membrana que impide el intercambio
entre mi corazón
y los del otro lado del paisaje
mi bunker invisible
con fantasmas de guardia
y banderitas rojas
tengo el viejo galeón fondeado y quieto
para hacerme a la mar
un día de éstos
cuando le encuentre nombre a los naufragios
El amiguito
luchas internas hay de muchos tipos
del alma contra el cuerpo
del cuerpo contra el alma
del cuerpo contra el cuerpo
del alma contra el alma
muchas guerras adentro
extraño territorio en que no hay calma
leo el parte de guerra
citólisis
gran cantidad de leucocitos y hematíes
intensa inflamación
debe ser que mi fuerza se desangra
del alma contra el cuerpo
del cuerpo contra el alma
del cuerpo contra el cuerpo
del alma contra el alma
muchas guerras adentro
extraño territorio en que no hay calma
leo el parte de guerra
citólisis
gran cantidad de leucocitos y hematíes
intensa inflamación
debe ser que mi fuerza se desangra
Poema VI
Soy una gata negra
absurda gata negra hecha en la noche
que no se ve a la luz
por más que brille.
Una gata que vuela
que se funde
que se esparce como eso de llover
estrellas apagadas
muertas ya desde el siempre.
Pero sé lo que soy.
Sé lo que quiero porque además
he sido autodidacta en esto de vivir.
Sé a donde voy y a donde no regreso
a fuerza de aprender
como se muere un poco en todos lados.
No quiero que me regales nada a mí.
Ni una palabra más
ni un sol de frente
ni un tumulto de mar
ni un cascarudo
ni un pétalo
ni un trueno
ni algún susto
pariente de otros sustos.
No cazo tu ratón
no ato tu perro
ni lluevo en tu tormenta dadivosa
los restos de mi sed.
Me vuelvo a los adentros de mi sombra
y cancelo si hubiera alguna cita
para que tu alboroto se desmadre
y toques tu tambor de cacería
libertino y libérrimo
lejos de los sonidos de este grillo
sin alas.
Siempre estuve bien sola
como un hito
en algún pico de los Andes Áridos.
Así que muchas gracias
pero La Feria del Amor es la otra puerta.
absurda gata negra hecha en la noche
que no se ve a la luz
por más que brille.
Una gata que vuela
que se funde
que se esparce como eso de llover
estrellas apagadas
muertas ya desde el siempre.
Pero sé lo que soy.
Sé lo que quiero porque además
he sido autodidacta en esto de vivir.
Sé a donde voy y a donde no regreso
a fuerza de aprender
como se muere un poco en todos lados.
No quiero que me regales nada a mí.
Ni una palabra más
ni un sol de frente
ni un tumulto de mar
ni un cascarudo
ni un pétalo
ni un trueno
ni algún susto
pariente de otros sustos.
No cazo tu ratón
no ato tu perro
ni lluevo en tu tormenta dadivosa
los restos de mi sed.
Me vuelvo a los adentros de mi sombra
y cancelo si hubiera alguna cita
para que tu alboroto se desmadre
y toques tu tambor de cacería
libertino y libérrimo
lejos de los sonidos de este grillo
sin alas.
Siempre estuve bien sola
como un hito
en algún pico de los Andes Áridos.
Así que muchas gracias
pero La Feria del Amor es la otra puerta.
Poema XV
El latido se queja debajo de tu boca
y soy un caracol
un mundo ámbar que encontró tu mano
en ese mar tan tuyo
donde nada el otoño.
Aquí, en este interior mío
a veces primaveral y a veces agua
todo es un estallido de lapachos
un rosado profundo de atardecer marítimo
una primera encañazón de avena.
¿Estaré renaciendo carta a carta?
Me miro en cada pájaro
y soy una corriente
que sube hasta tus ojos
fragancia de septiembre
una alucinación de minerales me transforma en gaviota
o en arena
si tus ojos me arman sobre el aire
y tanteo tu pecho
y soy un caracol
un mundo ámbar que encontró tu mano
en ese mar tan tuyo
donde nada el otoño.
Aquí, en este interior mío
a veces primaveral y a veces agua
todo es un estallido de lapachos
un rosado profundo de atardecer marítimo
una primera encañazón de avena.
¿Estaré renaciendo carta a carta?
Me miro en cada pájaro
y soy una corriente
que sube hasta tus ojos
fragancia de septiembre
una alucinación de minerales me transforma en gaviota
o en arena
si tus ojos me arman sobre el aire
y tanteo tu pecho
Poema XIX
Me desmadeja honda tu boca y en penumbra
un agua verde cursa las raíces del viento
y precipita dioses
bendecidos de árboles
sobre los troncos vastos de la vida.
Todo un cielo se inclina desde tu labio al mundo
y traduce un idioma de nunca apocalipsis
como el Amor que fuga
de un presidio del tiempo.
Es así tu palabra una suma distinta
que ata manos de pájaros y ata alas de hombres
al vuelo del relámpago y a la voz de los duendes.
Es mágico tu nombre de apacentar el aire
donde tus palmas buscan reunir los perfumes de corazón adentro.
Verde como lo verde que se vuelve azul cielo
o manantial de altura o espliego florecido
vas dejando semillas en los ojos de todos
como un labriego eterno
sembrador de palabras.
un agua verde cursa las raíces del viento
y precipita dioses
bendecidos de árboles
sobre los troncos vastos de la vida.
Todo un cielo se inclina desde tu labio al mundo
y traduce un idioma de nunca apocalipsis
como el Amor que fuga
de un presidio del tiempo.
Es así tu palabra una suma distinta
que ata manos de pájaros y ata alas de hombres
al vuelo del relámpago y a la voz de los duendes.
Es mágico tu nombre de apacentar el aire
donde tus palmas buscan reunir los perfumes de corazón adentro.
Verde como lo verde que se vuelve azul cielo
o manantial de altura o espliego florecido
vas dejando semillas en los ojos de todos
como un labriego eterno
sembrador de palabras.
Poema XII
llego por los caminos que huelen a poleo
con la mañana
con una cesta llena de amapolas que traigo de la sierra
y con mis pájaros
- un hornero y un mirlo -
que me cuentan hazañas voladoras
voy de tu mano a mí
y otra vez a tu mano y a tus ojos
un poco a tus papeles
a tus luces
sintiéndome una sombra iluminada
bailamos en el agua como niños
que van a atesorar piedritas mágicas
donde guardar lo dulce del recuerdo
bailamos esta ausencia de cajones
en que encontrarnos cuando estamos solos
cada vez que queremos escribirnos
una carta sencilla
una esperanza
con la mañana
con una cesta llena de amapolas que traigo de la sierra
y con mis pájaros
- un hornero y un mirlo -
que me cuentan hazañas voladoras
voy de tu mano a mí
y otra vez a tu mano y a tus ojos
un poco a tus papeles
a tus luces
sintiéndome una sombra iluminada
bailamos en el agua como niños
que van a atesorar piedritas mágicas
donde guardar lo dulce del recuerdo
bailamos esta ausencia de cajones
en que encontrarnos cuando estamos solos
cada vez que queremos escribirnos
una carta sencilla
una esperanza
Poema VIII
la tarde te respira
como una especie de imposición humosa
estás en mis rincones
apareciendo apenas por mi cuerpo
como un tacto sin aire
la tarde se entretiene
en hablarme en el pelo de tus pequeñas cosas rutinarias
habla -además - de algunas otras
como tus medias viejas y tu pantalón nuevo
- el que estrenaste
en honor a la ausencia de mis ojos -
estás
en esa lejana cercanía
tu olor se vuelve parte de mis muchas especias
pienso que podría invitarte a cenar
cuando haga frío
y que
siempre te extraño un poco por las tardes
como una especie de imposición humosa
estás en mis rincones
apareciendo apenas por mi cuerpo
como un tacto sin aire
la tarde se entretiene
en hablarme en el pelo de tus pequeñas cosas rutinarias
habla -además - de algunas otras
como tus medias viejas y tu pantalón nuevo
- el que estrenaste
en honor a la ausencia de mis ojos -
estás
en esa lejana cercanía
tu olor se vuelve parte de mis muchas especias
pienso que podría invitarte a cenar
cuando haga frío
y que
siempre te extraño un poco por las tardes
Mundo duende
La primera vez que mi abuela me dio la canasta de mimbre, las plantas eran más altas que yo y yo, además, cabía en la canasta.
Pero a ella no le preocupó demasiado y me mandó al bosque ese que había detrás de mi casa. Un bosque de plantas peludas, de grandes hojas cárnicas y flores amarillas, que escondía tesoros al pie de todo aquel follaje verde claro.
Entonces, yo aprendí a meter las manos entre los pubescentes cuerpos de las plantas y a robar sus tesoros de entre los nidos verdes.
Mi abuela preparaba ensaladas y pasteles con aquellos tesoros.
Y a mí me resultaba una aventura mágica eso de entrar al bosque desbordado en el que los tesoros maduraban de la noche a la mañana, volviendose grandes, tersos y brillantes.
La tía me decía que yo era como el duende de aquel mundo.
Mi abuela, lo decía de otra forma : Ella, que es chiquitita, que vaya a buscar los zapallitos.
Pero a ella no le preocupó demasiado y me mandó al bosque ese que había detrás de mi casa. Un bosque de plantas peludas, de grandes hojas cárnicas y flores amarillas, que escondía tesoros al pie de todo aquel follaje verde claro.
Entonces, yo aprendí a meter las manos entre los pubescentes cuerpos de las plantas y a robar sus tesoros de entre los nidos verdes.
Mi abuela preparaba ensaladas y pasteles con aquellos tesoros.
Y a mí me resultaba una aventura mágica eso de entrar al bosque desbordado en el que los tesoros maduraban de la noche a la mañana, volviendose grandes, tersos y brillantes.
La tía me decía que yo era como el duende de aquel mundo.
Mi abuela, lo decía de otra forma : Ella, que es chiquitita, que vaya a buscar los zapallitos.
Mundo biblios
Mi mundo siempre tuvo mucho de papel más allá de su fragilidad.
Había muchos libros en mi mundo.
Grandes bibliotecas había en mi mundo, que tapizaban las paredes y la forma de ser.
Alguien que tiene tantos, tantos libros, no es como los otros.
Luego, estaban las bibliotecas públicas. Y mi padre con ellas. Era un hombre/ángel diseñado para habitar entre los libros.
En Córdoba, también, toda una habitación era una biblioteca.
En las dos casas, los estantes no daban abasto para sostener tanta afición por el conocimiento y los libros que no encontraban mundo, quedaban apilados en la mesa, en el escritorio, en las sillas o en el suelo.
La geografía montañosa de mi vida, estuvo hecha de sierras y de libros.
Había muchos libros en mi mundo.
Grandes bibliotecas había en mi mundo, que tapizaban las paredes y la forma de ser.
Alguien que tiene tantos, tantos libros, no es como los otros.
Luego, estaban las bibliotecas públicas. Y mi padre con ellas. Era un hombre/ángel diseñado para habitar entre los libros.
En Córdoba, también, toda una habitación era una biblioteca.
En las dos casas, los estantes no daban abasto para sostener tanta afición por el conocimiento y los libros que no encontraban mundo, quedaban apilados en la mesa, en el escritorio, en las sillas o en el suelo.
La geografía montañosa de mi vida, estuvo hecha de sierras y de libros.
Mundo verde
Las siestas de Córdoba eran largas.
Todo en Córdoba es largo.
Entonces, yo aprendía los pájaros.
Podía pasarme cuatro horas o cinco transformándome en pájaro, junto al pozo de agua, de frente o de espaldas al arroyo, debajo de los sauces.
Había un bosque de sauces detrás de mi casa.
Yo me llevaba un libro, o un pensamiento o no llevaba nada y me mudaba al bosque.
La frescura del verde y sus aromas era algo fascinante por su magia hecha toda de charcos de sol y de sombra en los que habitaba un minúsculo estallido de bichitos.
Yo inventaba allí alguno de mis mundos, que no tuviera nada que ver con el de siempre.
A veces, todavía me mudo a los aromas.
Todo en Córdoba es largo.
Entonces, yo aprendía los pájaros.
Podía pasarme cuatro horas o cinco transformándome en pájaro, junto al pozo de agua, de frente o de espaldas al arroyo, debajo de los sauces.
Había un bosque de sauces detrás de mi casa.
Yo me llevaba un libro, o un pensamiento o no llevaba nada y me mudaba al bosque.
La frescura del verde y sus aromas era algo fascinante por su magia hecha toda de charcos de sol y de sombra en los que habitaba un minúsculo estallido de bichitos.
Yo inventaba allí alguno de mis mundos, que no tuviera nada que ver con el de siempre.
A veces, todavía me mudo a los aromas.
Los mundos inconstantes
Ultimamente se me ha dado por separar mis mundos y que cada uno de ellos se habite a sí mismo, sin mezclarse.
Los separo como distintos libros en diferentes bibliotecas. Y trato así de mantener el orden de las cosas lejanas a las culpas.
Distanciando los mundos y viviendo lo que sucede en cada uno de ellos, como una cosa exclusivamente propia de ese, las sensaciones cambian. Hay sensaciones para cada mundo. Y todo pasa por un redescubrimiento.
Si en un mundo no consigo amar, amaré en otro. Y así. Lo que en uno se impide en otro se habilita.
La alegría debe ser una constante de los desdoblamientos, para evitar, así, morir de pena en los mundos felices.
Los separo como distintos libros en diferentes bibliotecas. Y trato así de mantener el orden de las cosas lejanas a las culpas.
Distanciando los mundos y viviendo lo que sucede en cada uno de ellos, como una cosa exclusivamente propia de ese, las sensaciones cambian. Hay sensaciones para cada mundo. Y todo pasa por un redescubrimiento.
Si en un mundo no consigo amar, amaré en otro. Y así. Lo que en uno se impide en otro se habilita.
La alegría debe ser una constante de los desdoblamientos, para evitar, así, morir de pena en los mundos felices.
Pastorales
te adueñas de todo sin querer
Pastor Aguiar
La noche es una laguna vacía
en la que se ha quedado una pluma de cisne
lista para tu mano
milagrosa
Sobre la palma extendida del agua
el viento se bosqueja a si mismo
entre los círculos
de un paraje lunar
la transparencia
se acomoda en tu lengua
como gotas de besos estelares
Levantas la tibieza del aroma geográfico
como una niebla
de palabras sedosas
cultivables
Pareces sobre el mundo
un pájaro ascético y suicida
procurándose un nido
en el que renacer
hombre
Yo te observo
presumiendo de mí
y de mis galaxias
avariciosamente
A-parca-ndo
la paz a veces es una cosa triste
pero yo la disfruto
porque me hace sentir que estoy pulsando
los acordes del grito
aún
cuando esa dulce Atrophos se acerque
seductora y lesbiana
hasta mis sexos
la miro
por venir como una sombra de amenaza de lluvia
y con el hacha en mano
parto la cruz de sal
pongo frontera
a su avance de Atila por mi sangre
ahora somos dos
o yo soy ella que se personifica
en ésta que se mira en el espejo
y sonríe
porque la vida siempre debe ser sonrisa
y nunca cobardía
la vida es un diseño para armar con futuro
con chispas y con pájaros
con vientos de jardines
y con velas
de barcos que jamás naufragarían
mi vida es mía
y la disputo con ella
- o a ella -
palmo a palmo
si le gusta mi imagen y cepillarse el pelo
o teñirse de rubia ante el combate
mi vida es mía
no la negocio fácil a su nombre dificil
de comedora compulsiva y agria
mi vida es mía
vamos a ver quien gana esta contienda
pero yo la disfruto
porque me hace sentir que estoy pulsando
los acordes del grito
aún
cuando esa dulce Atrophos se acerque
seductora y lesbiana
hasta mis sexos
la miro
por venir como una sombra de amenaza de lluvia
y con el hacha en mano
parto la cruz de sal
pongo frontera
a su avance de Atila por mi sangre
ahora somos dos
o yo soy ella que se personifica
en ésta que se mira en el espejo
y sonríe
porque la vida siempre debe ser sonrisa
y nunca cobardía
la vida es un diseño para armar con futuro
con chispas y con pájaros
con vientos de jardines
y con velas
de barcos que jamás naufragarían
mi vida es mía
y la disputo con ella
- o a ella -
palmo a palmo
si le gusta mi imagen y cepillarse el pelo
o teñirse de rubia ante el combate
mi vida es mía
no la negocio fácil a su nombre dificil
de comedora compulsiva y agria
mi vida es mía
vamos a ver quien gana esta contienda
Nemasté
hagamos una ofrenda
yo dono la alegría frente al fuego
dono la lágrima y la mano
dono el paso que doy
dono este miedo a pisar mal la senda de la vida
me dono yo
me dono como si no existiera
más que en el otro ser
soy mi donante
mi víscera
mi transfusión
mi hálito
señalo el universo y digo
creo
en todo lo creado
en todo lo imposible
en todo creo
porque el todo es lo todo que me abarca
yo soy
esta que ves acá
ilimitadamente ilimitada
nemasté
yo dono la alegría frente al fuego
dono la lágrima y la mano
dono el paso que doy
dono este miedo a pisar mal la senda de la vida
me dono yo
me dono como si no existiera
más que en el otro ser
soy mi donante
mi víscera
mi transfusión
mi hálito
señalo el universo y digo
creo
en todo lo creado
en todo lo imposible
en todo creo
porque el todo es lo todo que me abarca
yo soy
esta que ves acá
ilimitadamente ilimitada
nemasté
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