A-tormenta-dura

Mi orgullo natural es como un remo,
un desafío,
un "yo puedo vencer a la tormenta"
y es por eso que me transformo en rayo,
en huracán
(en trueno no, porque hace mucho ruido).

Mi orgullo ha remado en la indecencia,
en el hambre y en la mediocridad.
Ha remado en la pérdida de un pobre mar sin peces,
en la tragedia griega de mi vida,
en el miedo y el llanto (que por poco me ahoga)
y en la inundación diluvial del mayor odio.

No podría decir que soy experta
pero si tengo un remo, yo navego en el río,
en la cloaca,
en el barro,
y en toda oportunidad que haya de salir adelante.

Mis poemarios hablan mucho de mí.
Yo hablo de mí.
Tengo un ego victorioso que a pesar de ser ego es muy humilde,
porque lo único que pretende es proclamar
que se puede vencer todo lo adverso
con un voluntarioso remo entre las manos.

He sacado mis hijos hasta el borde que prometía todos los futuros
y ahora los veo volar
(veo volar mis pajaritos verdes, como la encarnación de la esperanza)
hechos y derechos como los grandes pájaros
que dominan por horas las corrientes terrestres.

No me importa morir.
Lo he dado todo.

Por mi profunda convicción, lo he dado todo.

A instigación del viento

Para John Madison

Navegaré quizás, un largo día,
por la sed de tu mundo hecho con la osamenta del Titanic
y cuatro plumas tristes
que quedaron lejísimo del vuelo con que quise volarte:
el aire de las rosas/ los pies de las ideas/ la idiosincrasia de la libertad.

Tuve un velero un día.

Tuve un velero que enfrentó las tormentas del río,
la vocación del delta,
el camalotal de la creciente con serpientes y rosas de guadaña
y el límpido furor del Remanso Valerio*.

Yo amaba las tormentas paraneras,
el viento de ceñida,
la rebelión del agua.

Eran mi propia voz, incandescente,
mi fuerza mineral,
mi especie antigua que peleaba como una arborescencia del pulso de la luz
y del relámpago.

Yo aprendí a navegar cuando los rayos desmenuzan el río
y se hacen fuertes titanes encima del estuario
çomo una reunión de muchos Zeus, iracundos y eróticos.

Mi velero era vivir un desafío
hacia la eternidad de los orientes
en donde habita el sol.

Escribir me devuelve esa violenta intensidad del justo,
del grito primitivo en la garganta del hombre diluvial.

Ay, Drake...
abre las alas.
Abre las alas, Drake...

abre las alas.

(Del contrapunto con John Madison)

De príncipes locuaces y princesitas lloronas

(A vos, maltratador)

Hay pequeños muñequitos de barro
- valga este pleonasmo miniaturizante -
que se piensan preciosos y efectistas
y se apantallan, generosos consigo,
con alucinantes pergaminos iconoclastas
que hay que traducir del chino histórico.

Se alzan como mentores experimentados
de las débiles, las flojas, las cumplidoras,
las "pobrecita yo"
como si fueran cruzados apoteóticos,
príncipes elegidos por el dedo de Dios
para el rescate de cuentísticas princesas
- cautivas de los sueños de los que nunca
se conoce el porqué -
como si la vida cupiera en las explicaciones
que escriben con sus barbas sin remojar
como hacen los soberbios
que se las saben todas menos aquellas que tienen que saber.

Vierten quejas menudas o rimbombantes
- igual que ellas hacen por su lado -
y siempre tienen la objeción a tiro
y la explicación presuntuosa
para todos los males de Blancanieves
a la que nunca consiguen sacarle la manzana del garguero
sino que hacen de bruja mala
una y otra vez
ahogando desgracia y princesa
a tomatazos
- arrojados desde la platea del ridículo -.

Juzgadores de pro
frente al juicio menor se ponen cuasi histerizados
- tanto que critican a la princesa lánguida -
y los asustan los demonios
los cazadores de lobos
los musulmanes dueños del Santo Sepulcro
- porque en realidad ellos, los príncipes,
no son ni caballeros, ni cruzados,
sino inventos de celuloide atrapados en su propia película

lamentable -

Lo peor del asunto de estos señores
es que son propensos al miedo.
Son cobardes
en la intimidad de sus miserias frente al espejo
donde no pueden envolver princesas
porque
solamente
están ellos
y no hay público al que engatuzar con la lengua rabiosa
y el verbo primigenio y asombroso.

Yo nunca fui princesa
y menos aún fui lánguida o quejosa o débil
y por eso siempre voy por lo racional.
Soy de emociones y de pasión fuerte
pero analítica y precisa
porque de eso se trata la sobrevivencia.

Nadie se salva en un botecito de papel,
ni siquiera
metafóricamente fabricado por una lengua febril
que quiere adquirir el paraíso.

Yo soy de las que reman la tormenta
y por eso no me pliego a la voz de los rayos
ni le temo a la del viento que confunde las brújulas.

Odio los tiros por elevación cuando los cobardes
no saben pegar un shunt al arco
y que el gol se produzca frente a frente.

( Grupos autogestionados de rescate a la víctima de violencia doméstica -  Del: Cuadernillo del Taller Literario: Abrepalabras - 2011)

Cordón de Atropos

Ya que hablamos de algunas llanteras memorables
y de cuántos dolores se mantienen en vela
yo me agazapo a veces con oscura cautela
para llorar ausencias que son irremediables
y que marcan mi vida con su rotunda estela.

En mi interior desbordan mis ríos navegables
como un turbión barroso de potros que a la espuela
arrasan los sembrados como arrasa la muela
del molino los granos de mis ratos afables
porque de algunas muertes ya nada me consuela.

No sé soltar los muertos que amé con demasía
porque me quedo huérfana de amor y mansedumbre
así que me los traigo para arraigar mi lumbre
y los mantengo vivos dentro de mi masía
para abrazar a solas toda mi soledumbre.

Yo soy de las que llora con la piel de las manos
dos lágrimas de sangre sobre altares humanos
mientras pienso en mis cosas como cosas juzgadas
y espero con la calma de las desangeladas
que todos mis dolores se vuelvan más livianos.

Por eso con mis muertos mantengo soliloquios
y les pido consejos y les canto al oído
cuando ellos me susurran que soy lo más querido:
Muchacha extravagante de los raros coloquios
que remedia a su modo su tiempo malherido.

La guerra sin paz

Vaya por tu emoción mi furia trunca,
mi visión sin amor, desabrigada,
esta garganta al sol y este silencio,
estas letras en rosa tan rosáceas
en las que han muerto pájaros y árboles
al son vibrante de sus asonadas.

Impotente de todo y vuelta furia
la vida se ha ensañado en nuestras alas
y ha dejado su sino el guerrerismo
 que tu ira y la mía acostumbraban.

Vamos de los cansancios a las flores,
de la cocina suculenta al arma,
de la quimioterapia a los escándalos
del juzgado de turno a nuestra casa
y nos quedamos como un jazmín seco
guardadas en el libro de las causas.

Perdidas en las guerras de los otros
nos volteamos furiosas y agraviadas,
con estas manos que nacieron pródigas
de abrigar el vacío y la nostalgia
mientras la letra se nos va alejando
hacia un futuro que no diga nada.

Vos con tu rebelión, yo con mi mundo.
Nuestras almas gemelas. La distancia.

Y que nadie se meta en esta historia.
Hagan silencio. Dos mujeres hablan.


(Contrapunto con Morgana de Palacios)

¿Me voy?

Tan cansada de quedarme
como de quererme ir
casi soy un souvenir
de la vida y su desarme.
Quien pretenda que me alarme
cuando baraja la muerte
sus manos de mala suerte
puede sentarse a esperar.
Se hace largo terminar
teniendo el corazón fuerte.

Mas no crea, compañero,
que este quedarse de más
atrapada en Alcatraz
es ser parte del trastero.
Una sabe que el granero
donde guarda la semilla
cría moho y cría polilla
cuando está mal estibado
y se pierde lo soñado
junto al fruto de la trilla.

Así que la bancarrota
nos asalta los arcones
y roba de los cajones
cuando el alma no reflota.
Sube así, gota por gota,
el agua del para qué
si una se queda de a pie
a contramano en la vida.
Como ya estoy de salida
voy apagando el quinqué.

Del contrapunto en décimas con José Miguel Vivas, Rosario Alonso e Isabel Reyes Elena

Silencio a paso lento

Del contrapunto en romances: Silencio a paso lento, con las poetas Isabel Reyes Elena y Rosario Alonso.

El silencio se ha trepado
hasta mi boca risueña
como una hiedra difusa
que escala una estatua ciega
y le amordaza de verde
sus mudos labios de piedra.

Las horas de cascabeles
se vuelven campanas lentas
que tocan a muerto un día
y otro día en esta iglesia,
deshabitada y oscura,
los ángeles de tiniebla.

El silencio avanza incólume
por la nave, y su aspereza
rasga el vitral de mis sueños
con palomas descompuestas
mientras mis labios que callan
desmenuzan el poema.

Me apoyo en el sol a veces
como una rutina vieja
y desde mi gruta veo
que crece la primavera
en otros aires con pájaros
y en la claridad externa,
pero yo estoy aquí adentro
de mi misma, muda y ciega.

Me he callado tanto tiempo
que mi lengua yace lerda
y yo he perdido las ganas
de la lírica y la épica.

Disculpen este discurso
tremendista, compañeras.

Quizás es mejor callarse
esta traducción de penas
que cada cual con la suya
tiene la espalda cubierta.

De la mano del silencio
ya mi boca se repliega.

Piquete ante la Embajada

No voy a repatriarme a este extranjero

en que nadie me visa el pasaporte

ni voy a establecer la competencia

de quién tiene más puertos en sus mapas

de atar barcos hundidos.

El otoño descansa su cabeza de Adonis

en el regazo tibio de la vida

y junio empieza como un mes sin hojas

a mostrarse en los pájaros migrantes.

Yo permanezco, porque he permanecido,

obviada por la Ley de Extranjería,

siempre mojada y calma y cosechera

cuando todos exigen vacaciones

y se van sin firmar que se retiran

y regresan para volver a irse al día siguiente.

Hice hasta donde pude hacer sin pan.

Y hoy entendí qué pasa:

Tengo hambre.

En escombro este sol

Un día alguien dirá:

“Luz desapareció. Se fue a sus patrias

de menta y de tomillo”

y será verdad eso.

Sin dar más datos

Luz se evaporará como la gota

de un escombro de sol.

Luz volverá a sus patrias y sus días

como un viento doliente

que recoge

flores secas de espliego en los caminos.

Y se evaporará con mansedumbre

crepuscular

serena

atardecida

roída por los dientes de la pena

hasta el fondo juglar de sus manzanos.

Apostilla

Debería ponerme un buen traje de loca

de llorona norteña en un velorio

y derrapar miserias por el verso

que es evidente que dan buen resultado.

Debería quebrar tanta mañana

de este otoño dulzón de sol entero

y hacerme con la lluvia de la vida

para llenar papeles con dolores.

Lo puedo hacer si quiero porque dolores sobran

y si fuera a contarlos

podría rellenar tres libros con poemas

de doscientas mil hojas cada uno.

Las penas no me faltan, me acompañan,

vienen a mí, despacio, como perros

enormes pero dóciles al riesgo de mi mano

que aprendió a acariciarlas, suavemente.

Las penas no me faltan, como a nadie le faltan.

Husmean mis cajones de doler

se sientan a mi mesa

y me trenzan el pelo de los sueños

con flores que he guardado

en libros de aventuras.

Pero no soy así.

Y tampoco me sale ser así

ni aún de vez en cuando ni para darme el gusto

de estar en el centro de un capítulo

y no ser

una nota en el margen de Las Gracias.

Taumaturgia

Para el don Oscar de Amalia


El hombre se destrama mientras siente
el porqué de callar sus vendavales
y volverse llovizna
o no volverse nada más que espuma
de un aire sin orquestas.

El hombre alza el pañuelo de los besos
y lo libera al aire

mientras lo ve rodar como una piedra líquida
piensa en todas sus lágrimas
en todos sus bostezos
en sus insomnios húmedos
en sus últimas risas.

El pañuelo se transforma en pájaro
que ríe entre las nubes
la búsqueda del sol.

El hombre, abajo, quisiera ser pañuelo
mientras dibuja pájaros sin alas
que va guardando en jaulas de papel.

Así apaga la luz, cierra la puerta
mientras oye volar entre sus páginas.

El vuelo conseguido

Este tiempo de nido ha terminado.

Se destrama la paja
suavemente
y la rama constante
se aliviana de pesos mientras vibra.

Mis pajaritos verdes
ya no tiñen el aire de exigencia
y sobrevuelan
múltiplos
los rincones magníficos del aire.

Mamá pájara observa

-no vigila como en algún otro tiempo de no alas-

mamá pájara observa
ese planeo plácido y flexible
que gana el horizonte.

Piensa también que es tiempo,
y corta
sus esponsales con la rama.

Tres pajaritos verdes han volado.

Mamá pájara
vuela también ahora
como un nido
que se va deshaciendo con quietud
en un montón de plumas.

Vuela con libertad
vuela con vuelo
jugando a mamá pájara que vuela.

Contrapostura

Me sigues, claridad, a todas partes
dorándome los bordes
como si fuera un pan recién horneado
desmigado en las mesas
olvidador del hambre.

Me sigues, claridad, como una espiga
de la luz de diciembre
perfumada de lluvias en mi trigo sonoro,
tela de araña clara que me envuelve
repitiendo su vértigo concéntrico.

Me sigues claridad, como una gota
de mis lagos del alma
mojadora de todos mis papeles
del hábito de vida de mis ojos
de esta ancha sonrisa fascinada
por el doliente acto de vivir.

Me sigues, claridad, cascabelera
como una fiesta patronal antigua
con tu disfraz de sol sobre la sombra
y tu candela alzada
y tu arcoíris.

Le respondo a tu nombre con mi sino
de no entregarme nunca a los "no puedo"
y rearmo tus formas en mis manos
como un puzzle de espejos prodigiosos.

Estallo en el umbral del imposible
como un fénix de frutas nacaradas
y lloro luz a veces
cuando venzo
en los charcos con luna a la ancha noche.

Acuartelada

Parece que no hubiera
otra razón para existir que el llanto
o la queja infinita
o el reproche de amor, interminable.

Que no hubiera en el mundo
otro motivo más para el poeta
que la voz de sí mismo
gira y gira
dentro de su madeja de dolores.

Y si no
la protesta
y otra vez la protesta y la protesta
que no protesta nada
más allá de la bronca literaria.

Sentimientos de todos que se escuchan
repetidos por todos
con las mismas palabras que se dicen a uno
y a otro y a otro más
como si para nadie hubiera únicos
o irrepetiblemente únicos.

Por eso escribo poco
últimamente.

Por una cuestión de unicidad de mí
con mis causas extrañas
y mi tesón furioso
por no hacer de la lástima un esquema
ni del amordeamares, estandarte
escribo poco.

Será que calladita estoy más guapa
menos beligerante
más yo misma

o que he perdido el punto del estímulo
y miro desde lejos las palabras.

Vaya a saber qué pasa con Lucía.

No existe el cerrajero prodigioso
que pueda abrir la puerta
de este cuartel de invierno de mi boca.

Ocurrencia

Yo soy esta que soy y como soy escribo

sin grandes pretensiones

sin grandes documentos

sin alegatos acerca de mi misma.

Escribo sobre mí,

sin condecoraciones ni condenas,

sin la falsa modestia que obligará al halago

ni la tremenda pena que obligará al consuelo.

Nadie sabe de mí

porque de mí, a nadie explico nada

que no pueda decirse sonriendo.

Me gusto en la dulzura y en los árboles

que contemplo entregada

como si fuera un pájaro que está eligiéndose un departamento.

Las penas me caminan suavemente,

duermen en mi regazo

se hacen populares en mis hombros

y por vivirlas como compañeras

he aprendido de todo un poco más.

Yo no soy ampulosa ni un petroglifo maya

que precise un manual para eruditos.

Soy como la alegría.

Sólo ocurro.

Inflore-ser

Voy del canto al olvido y de repente
crecieron telarañas.

Voy del canto al olvido
con un plumero inútil y un tarro de lejía
pero

en el rostro del día está el poniente
con su boca de sal
su capa de tormentos
sus ciudades vacías de mañanas
sus velas consumidas
sus velorios
y un camposanto largo como un mundo sin mí.

Voy del canto al olvido
porque en la boca escampan los recuerdos sonoros
y devuelve un diluvio sin manzanas.

Creo que voy a regresar por el camino inverso.

Voy del olvido al canto
si no hay forma
de que nazcan de pie las alegrías*
coloreando balcones y terrazas.

Huyo de tanto olvido en los recuerdos
y de viejos clarines que reclaman
el toque de silencio por aquella.

Yo regreso hacia el canto
con esta migración de manantiales.

*Las alegrías son unas plantitas muy simpáticas y humildes que no paran de dar flores de tantísimos colores durante toda la estación cálida. No sé si en otros lares se llamarán así, pero creo que tienen un nombre maravilloso y muy de acuerdo con su comportamiento floral.

Despena

Las ciudades arrasan con nosotros.
Nos van poniendo lejos de las cosas
como en el ajedrez
un peón se aleja de su escaque
y ya muy lejos de él, corona en reina.

¿Qué pinta tu palabra?
¿Qué gambito le ofrece a tu momento
de caminar a pie
por el tablero de los sinsabores?

Un sentir provinciano
me hace pensar en una voz de fruta,
un momento de pájaros y olivos
un rumor en la playa, solo el viento,
un rescoldo, un amigo, una alegría.

¿Qué somos si no nuestros momentos?
¿Qué somos
bajo la piel de día y el trajín
si no la cuerda frágil de la infancia?

Somos nosotros eso y lo olvidamos.
La forma de sentir
la forma de mirar
la forma de escribir
y esa melancolía que atraviesa
de par en par abierto
el pan de cada día.

A-za(ha)r

No pretendo ocupar otros lugares
ni pretendo tampoco
oficiar de consuelo pasatista
rearmando tus trozos con mis manos.

Veme tal como soy.

No busco reemplazar donde te sangra
la función de la esclusa que está abierta.
Ni hacer de esparadrapo cura todo
porque sé que no puedo.

Soy sólo quien te escucha.

Aquella que te escucha peregrinar de noche
buscando los dondiego
para amasar papeles con sus perfumes húmedos.

Aquella que te ve
como una especie de hechicero cósmico
buscando en su atanor a la fortuna
que le llene de amor sus cofrecillos.

Solo y desamparado como un pájaro viudo,
como un puzzle al que le faltan piezas
y tiene las figuras en mitades,
te veo degollarte con estrellas
en los charcos de agua.

Soy la que oye y soy la que te mira.
Nada más que alguien más a tu costado
que te pregunta ¿amigo, estás sufriendo?
para arroparte igual
que un aroma a naranjos en la tarde.

La sombra del sonido

Hoy la palabra noche ocupa todo
(Manu Martinez Barcia)


Yo, siempre desde lejos,
siempre como quien oye una voz en la sombra
y levanta los ojos
y piensa en el quejido que se le acerca
ingrávido

oigo tu largo ruego
un ruego interminable que se propaga y canta
una búsqueda sola en medio de las búsquedas
un lamento sin nadie
una oración sin templo

y a veces me pregunto

qué sucedió en tu boca
qué sucedió en tus manos
qué sucedió en tu pluma
quién murió en tu cuaderno
quién se olvido tus rimas
quién te dejó en el mundo de las cosas que quedan

a merced del suspiro.

Islera

La isla está tranquila.

Suave como un crepúsculo sin viento
curvada como un ala en aire cálido
la isla está tranquila.

Se ha llevado hacia sí las caracolas
y las guarda para un después sin velas,
todo pájaros
que migren hacia adentro.

La isla está tranquila con sus árboles
de pan y de manzana,
con sus besos de piedra salitrosa
en el fondo lunar de su escollera.

La isla ha dibujado un litoral sin hambre
donde los peces duermen
y desde lo profundo de sus selvas
no acumula tambores de batalla al oído del mar.

La isla es una noche con estrellas prolíficas,
cálida y amplia, plácida y sonora
con el cuerpo extendido al universo
y las manos abiertas.
Se han apagado todas sus fogatas.

Sobre su vientre regresó la luna.